Tarde

Noviembre de 1919

TARDE lluviosa en gris cansado,

Y sigue el caminar.

Los árboles marchitos.

Mi cuarto, solitario.

Y los retratos viejos

Y el libro sin cortar...

Chorrea la tristeza por los muebles Y por mi alma.

Quizá

No tenga para mí Naturaleza

El pecho de cristal.

Y me duele la carne del corazón

Y la carne del alma.

Y al hablar,

Se quedan mis palabras en el aire

Como corchos sobre agua.

Sólo por tus ojos

Sufro yo este mal,

Tristezas de antaño

Y las que vendrán.

Tarde lluviosa en gris cansado,

Y sigue el caminar.

Federico García Lorca